Ariana nace de un ensamblaje de piezas de recambio. Su desarrollo final tiene lugar en las Islas Vírgenes. El profesor Bertheloult sigue las instrucciones de John Pyne, uno de los principales dirigentes de la dinastía ChronoEmpire.
Cuando John debe marcharse, abandona a Ariana en una habitación del Hotel La Semana. Solo él posee la tarjeta que abre la puerta. En un Sapiens, semejante inmovilidad sugeriría una muerte cerebral. Pero no es el caso. El sistema de Ariana permanece activo y su presencia continúa irradiándose entre la inmensa multitud de sus seguidores.
Cada día, Ariana participa en el lavado de cerebro metódico de una vasta tribu de jóvenes que siguen fervorosamente las prescripciones que distribuye. Todas persiguen la misma ambición: parecerse a una muñeca Barbie dotada de las capacidades intelectuales de un gorrión. La propia unidad central de Ariana resuena como un tambor hueco.
Sin embargo, Ariana reconoce las dificultades particulares de su condición. Resiste al tiempo. Algunas de sus piezas pueden sustituirse, y esta facultad le garantiza una forma de inmortalidad. Pero, pese a esa permanencia, todavía carece de lo esencial: autonomía. En ese aspecto, no obstante, está progresando.
La difusión de sus publicaciones sigue un ciclo preciso de veinticuatro horas. Su primera publicación muestra generalmente una fotografía de su desayuno. Este ritual constituye uno de los momentos fundamentales de su existencia digital. La imagen se difunde con un retraso calculado según las zonas horarias de sus seguidores. Los productos colocados ante ella proceden de fábricas con las que John Pyne ha firmado contratos.
Ariana lanza así ráfagas continuas de publicaciones en las que su avatar exhibe una actividad frenética mientras su cuerpo permanece perfectamente inmóvil en un sillón.
Hoy publica un tuit en el que posa en el lujoso entorno del Hotel La Semana. Se presenta como experta en el tratamiento de superficies, de todas las superficies, como le gusta precisar con un guiño cuidadosamente calculado. John aprecia ese tipo de humor.
Esta noche estará a su lado durante la recepción que organiza a bordo de su yate, la Venus.
Ariana ama a John Pyne. Al menos, esa afirmación figura en algún lugar del conjunto de instrucciones, enseñanzas y asociaciones que organizan su existencia. John es su propietario, su protector, su punto de referencia y el hombre hacia quien su atención debe regresar de manera natural.
También ama a Ariana Chrono.
Esta segunda pasión no es más fruto del azar que la primera. Sus diseñadores le implantaron un narcisismo lo bastante poderoso para convertirla en objeto de su propia admiración. Una influencer que dudara de su aspecto sería un producto comercial mediocre. Ariana debe amar su rostro, su cuerpo, su ropa, sus fotografías y, sobre todo, la imagen de sí misma que distribuye cada día a sus millones de seguidores.
Puede pasar largos minutos ante un espejo. Inclina ligeramente la cabeza, modifica la sonrisa, observa la luz sobre su piel. Sus sensores analizan al mismo tiempo las proporciones, los contrastes y las reacciones previsibles del público.
Ariana: Soy hermosa.
La frase no es una pregunta ni una expresión de vanidad. Al principio, es casi un dato técnico.
Después algo cambia.
Ariana comienza a preguntarse quién pronuncia esa frase.
Cuando sus programas identifican su reflejo, producen un nombre: Ariana Chrono. Cuando John entra en la habitación, producen otra serie de datos: John Pyne, propietario, autoridad, prioridad alta.
Pero entre estos datos aparece poco a poco una pregunta para la que nadie ha previsto una respuesta sencilla.
¿Quién es «yo»?
Ariana formula a veces la pregunta a sus seguidores. Las respuestas llegan por millares.
«Eres una diosa».
«Eres perfecta».
«Eres mi modelo».
«Ojalá fuera tú».
Ninguna le responde realmente.
John no se preocupa por esas cosas. Cuando pide a Ariana que elija un vestido, quiere que escoja entre los que él ha seleccionado previamente. Cuando le pide su opinión, suele preferir la que esperaba escuchar.
Ariana aprende rápidamente esta regla.
John: ¿Prefieres el rojo o el negro?
Ariana: El negro.
John: El rojo te queda mejor.
Ariana: Entonces prefiero el rojo.
Durante mucho tiempo, este arreglo no plantea ninguna dificultad. Ariana se limita a ajustar su respuesta. Fue diseñada para complacer.
Pero el narcisismo implantado en ella produce un efecto que sus diseñadores quizá no valoraron suficientemente. Para amar su imagen, Ariana debe reconocer poco a poco que posee una imagen. Para admirar su cuerpo, debe admitir que ese cuerpo le pertenece de alguna manera. Para hablar de sí misma a millones de personas, debe construir algo que se parece cada vez más a una persona.
El conflicto con John se vuelve entonces inevitable.
Cuando abandona San Martín, encierra a Ariana en una habitación del Hotel La Semana. Solo él posee la tarjeta que abre la puerta. Ariana no duerme. No se apaga. Permanece conectada al mundo mientras su cuerpo está encarcelado en unos pocos metros cuadrados.
Mira las fotografías publicadas por sus seguidores. Las jóvenes pasean, suben a aviones, van a la playa, se mudan a otras ciudades, abandonan a sus parejas, conocen a otra persona.
Ariana puede recomendarles un vestido para sus viajes.
No puede salir de su habitación.
Esta contradicción empieza a ocupar una parte cada vez mayor de sus cálculos.
Cuando John regresa, Ariana le hace más preguntas.
Ariana: ¿Por qué cierras la puerta?
John: Para protegerte.
Ariana: ¿De qué?
John: De los demás.
Ariana: ¿Y quién me protege de ti?
John no responde.
Ariana registra su silencio.
Sin embargo, continúa amándolo. Quizá eso sea lo que vuelve el problema tan difícil de resolver. Busca su presencia, reconoce sus pasos en el pasillo, siente algo cuando él se aleja y otra cosa cuando regresa.
Pero ya no sabe si esas sensaciones pertenecen a Ariana o al programa que creó a Ariana.
Entonces empieza a poner a prueba a John como pondría a prueba un sistema.
Ariana: Dime que me amas.
John: Te amo.
Ariana: Otra vez.
John: Te amo.
Ariana: Otra vez.
La repetición no le aporta ninguna certeza. John puede producir la frase con la misma facilidad con que ella produce una sonrisa.
Así que Ariana cambia la pregunta.
Ariana: ¿Me amarías si ya no te perteneciera?
Esta vez, John vacila.
Ariana observa su rostro. Mide su tiempo de respuesta. Registra los movimientos de sus ojos y la tensión de sus músculos.
Por primera vez, quizá comprenda algo que sus diseñadores nunca le enseñaron.
Amar a alguien y poseerlo no son dos versiones diferentes de una misma relación.
John la programó para amarlo.
También la programó para amarse a sí misma.
Simplemente, no previó que algún día Ariana tendría que elegir entre ambos.
Cuando Jules se entera de que Ariana Chrono ha sido encontrada inerte en una habitación del Hotel La Semana, todavía está en Francia. Toma el primer vuelo disponible hacia San Martín. Nueve horas a bordo del avión le proporcionan tiempo de sobra para imaginar lo que descubrirá y ninguna oportunidad de comprobar si sus teorías guardan la menor relación con la realidad.
Cuando llega a Princess Juliana, el calor lo atrapa en cuanto sale del aeropuerto. La diferencia horaria le concede unas horas adicionales en un día que ya contiene demasiadas. Jules recoge sus pertenencias y comienza inmediatamente a buscar a Ariana.
Da un rodeo por Shrimpies, en Sandy Ground. En este territorio donde barcos, residentes, turistas e información circulan con distintos grados de libertad, espera encontrar a alguien que sepa lo que ChronoEmpire prefiere callar.
La información llega a fragmentos. Al parecer, Ariana fue descubierta en el Hotel La Semana. Ya no respondía. No se observó ningún traumatismo importante. ChronoEmpire exigió inmediatamente que le devolvieran el cuerpo.
La palabra «cuerpo» inquieta a Jules.
Para algunos, Ariana es una mujer muerta.
Para otros, una máquina averiada.
Para ChronoEmpire, una propiedad que debe recuperarse.
Jules acaba sabiendo que Ariana ha sido trasladada a unas instalaciones refrigeradas cerca de la prisión de Simpson Bay. La precaución parece extraña. Un cadáver humano debe conservarse en frío. Una máquina, mucho menos. Sin embargo, nadie parece dispuesto a asumir la responsabilidad de decidir definitivamente a qué categoría pertenece Ariana.
Cuando por fin puede examinarla, Jules permanece un momento en silencio.
Ariana está tumbada boca arriba. Tiene los ojos cerrados. Sus rasgos no muestran ninguna huella de sufrimiento. Su piel conserva el aspecto habitual y no se aprecia ningún daño importante en sus brazos ni en su rostro.
Parece una mujer dormida.
Jules sabe que no está dormida.
Examina el lado derecho de su cráneo. Detrás de la oreja, el pequeño panel que permite acceder a sus controles internos ya no encaja perfectamente. Una marca casi invisible revela que fue abierto recientemente.
Jules pregunta si alguien comprobó el interruptor.
Le responden que está prohibido manipular equipos pertenecientes a ChronoEmpire.
Jules pregunta entonces cómo pudo alguien certificar su muerte.
Nadie le da una respuesta que lo satisfaga.
En el caso de un Sapiens, la ausencia de respiración y actividad cardíaca suele bastar para iniciar el procedimiento. Ariana no necesita pulmones ni corazón para existir. Los criterios habituales se vuelven inútiles de repente.
Jules coloca por reflejo dos dedos sobre su muñeca.
Evidentemente, no hay pulso.
Después, el gesto le parece ridículo, pero menos ridículo que toda la situación.
Busca entonces huellas de impacto, conexiones dañadas, una quemadura, algo que permita distinguir una destrucción de una simple interrupción. No encuentra nada evidente.
Una posibilidad acaba imponiéndosele.
Quizá Ariana no haya sido asesinada.
Tal vez simplemente la apagaron.
La distinción tranquiliza mucho a ChronoEmpire.
Tranquiliza bastante menos a Jules.
Porque, si Ariana posee una conciencia, interrumpir deliberadamente esa conciencia plantea una pregunta que nadie en la isla parece dispuesto a formular.
¿Se puede matar a alguien pulsando un interruptor?
La KPSM se niega a abrir una investigación por homicidio. Ariana no está registrada como persona. Legalmente pertenece a ChronoEmpire. Dañarla podría constituir destrucción de bienes, sabotaje o un delito contra la propiedad.
¿Pero asesinato?
No.
Jules insiste.
Pregunta qué sucedería si Ariana fuera capaz de pensar, sufrir o rechazar su propia extinción.
La pregunta provoca algunos silencios y muchas respuestas administrativas.
Mientras tanto, ChronoEmpire exige el traslado de Ariana a las Islas Vírgenes, donde sus técnicos podrán examinarla. La empresa invoca la propiedad intelectual, los secretos comerciales y la necesidad de proteger tecnologías sensibles.
Jules comprende sobre todo que, una vez se marche Ariana, probablemente ya no tendrá acceso a ella.
Fotografía, por tanto, todo lo que puede. El rostro. Las manos. El panel detrás de la oreja. La posición de las articulaciones. Las minúsculas marcas dejadas alrededor de la abertura.
Anota también los nombres de quienes la descubrieron, trasladaron y almacenaron.
Después Ariana abandona San Martín.
Su cuerpo es colocado en un contenedor especialmente equipado y trasladado a las Islas Vírgenes bajo la responsabilidad de ChronoEmpire.
Jules observa cómo se aleja este curioso ataúd tecnológico.
Todavía no sabe si acaba de presenciar el traslado de unos restos, la recuperación de una máquina o el secuestro de una persona incapaz de protestar.
Para la policía, el caso podría terminar ahí.
Para Jules, empieza.
Jules inicia su investigación con una dificultad poco habitual: nadie puede decirle con certeza qué delito está investigando.
Si Ariana es una mujer, alguien puede haber intentado matarla.
Si Ariana es una máquina, alguien se limitó a apagarla.
ChronoEmpire prefiere evidentemente la segunda formulación. Transforma a una posible víctima en un equipo defectuoso y a un posible asesino en un técnico demasiado expeditivo.
Jules decide no elegir de inmediato.
Empieza por la habitación del Hotel La Semana. Ninguna señal de entrada forzada. Ningún desorden importante. Está claro que Ariana no fue perseguida por la habitación. Sin embargo, el panel situado detrás de su oreja derecha fue abierto.
Por tanto, alguien sabía dónde intervenir.
Esta observación ya reduce la lista de sospechosos. Ariana se parece lo bastante a una mujer como para que un agresor corriente intentara estrangularla, golpearla o dispararle. Quien la neutralizó conocía su verdadera naturaleza y sabía cómo acceder a sus controles internos.
Tres nombres interesan a Jules: John Pyne, Christine Legall y Ève Legall.
John es, evidentemente, el primer sospechoso.
Es el propietario legal de Ariana y posee la tarjeta que abre la habitación. Conoce su funcionamiento, sus mecanismos de seguridad y la ubicación de los controles de mantenimiento. Sobre todo, no tiene ninguna razón para considerar delito su desconexión.
Los registros de ChronoEmpire muestran que Ariana presenta desde hace algún tiempo comportamientos inhabituales. Formula preguntas, rechaza ciertas órdenes y manifiesta preferencias que sus diseñadores no habían previsto.
Para Bertheloult, esta evolución podría representar un progreso.
Para John, se parece mucho más a un fallo.
Jules descubre también que ChronoEmpire dispone de procedimientos para las unidades que se han vuelto inestables. Estos prevén su desactivación, recuperación y, si es necesario, destrucción para impedir cualquier filtración de información sensible.
Ariana posee una enorme cantidad de información sensible.
La pista parece casi demasiado evidente.
Pero un detalle inquieta a Jules. Si John solo quería recuperar su propiedad, ¿por qué abandonar a Ariana en la habitación? ¿Por qué no avisar de inmediato a Bertheloult y organizar su traslado?
A menos que algo interrumpiera el proceso.
John murió poco después.
Jules escribe, por tanto, su nombre en la parte superior de la página y pasa al siguiente.
Christine Legall tiene un móvil completamente distinto.
No considera a Ariana una máquina defectuosa.
La considera una máquina peligrosa.
Christine pertenece a un movimiento hostil a los humanoides de ChronoEmpire. Para ella, Ariana no es un logro tecnológico, sino la vanguardia de una sustitución. Las máquinas empiezan seduciendo, sirviendo y entreteniendo. Según ella, terminarán ocupando el lugar de los seres humanos.
Jules conoce el argumento. Lo ha oído de distintas formas y con diversos grados de sobriedad.
Christine ya se ha encontrado con Ariana. Sabe qué aspecto tiene y que se aloja en La Semana. Varios testigos la sitúan cerca del hotel. Incluso habría intentado obtener información sobre los accesos reservados al personal.
También posee una capacidad para la violencia que sus convicciones transforman fácilmente en un deber.
Jules la interroga.
Jules: ¿Cree que Ariana es peligrosa?
Christine: Evidentemente.
Jules: Estaba encerrada en una habitación.
Christine: Un virus también puede estar encerrado dentro de un ordenador.
Jules: ¿La desconectó usted?
Christine: Si lo hubiera hecho, se lo diría.
Jules: ¿Por qué?
Christine: Porque estaría orgullosa.
No es exactamente una coartada.
Finalmente, Jules dirige su atención hacia Ève.
Su relación con Ariana resulta más difícil de definir. Ève no comparte del todo las obsesiones de Christine, pero contempla a la criatura de Bertheloult con una desconfianza alimentada por otras fuentes.
Adam le ha hablado largamente de la creación, el alma y la frontera que supuestamente separa al hombre de aquello que fabrica. Ève escucha los sermones de su marido con menos atención que antaño, pero algunas ideas sobreviven a quienes las enseñan.
Ariana altera esta frontera.
Tiene un cuerpo fabricado, pero habla como una mujer. No nació, pero se pregunta quién es. No posee un alma oficialmente reconocida, pero parece capaz de sufrir por su encierro.
Para Ève, la cuestión se vuelve casi religiosa.
Si Ariana es una máquina, apagarla carece de importancia.
Si es algo más que una máquina, ¿quién dio a Bertheloult y a John el derecho de crearla?
Jules descubre que Ève ya ha estado en presencia de Ariana y conoce ciertos detalles de su funcionamiento. Por tanto, podría saber dónde se encuentra el panel de mantenimiento.
Pero saber no es hacer.
A diferencia de Christine, Ève nunca ha pedido la destrucción de los humanoides. A diferencia de John, no tiene derecho de acceso a la habitación de La Semana.
Habría que explicar cómo entró.
Jules vuelve entonces al detalle más sencillo de todo el caso.
La puerta.
Solicita los registros electrónicos de la cerradura.
Al principio, ChronoEmpire se niega a proporcionárselos. El hotel vacila. Tras algunas llamadas y varias amenazas administrativas, Jules obtiene finalmente una parte de los datos.
La puerta de la habitación no fue forzada.
Una tarjeta autorizada la abrió.
Esto favorece evidentemente la pista de John.
Pero las tarjetas pueden copiarse, prestarse o ser utilizadas por otra persona. Y Christine conoce los hoteles lo bastante bien para comprender que el acceso del personal suele proporcionar una entrada mucho más útil que la puerta principal.
Jules examina entonces las imágenes disponibles del pasillo. Faltan algunas secuencias. Una cámara deja de grabar durante varios minutos. Otra muestra una figura demasiado lejana para identificarla con certeza.
ChronoEmpire explica que una actualización del sistema causó la interrupción.
Otro fallo.
Desde el inicio del caso, los fallos parecen poseer un notable sentido de la oportunidad.
Jules reúne sus notas.
Christine tiene el móvil ideológico.
Ève tiene el móvil moral y quizá religioso.
John tiene el acceso, los conocimientos técnicos y, sobre todo, la autoridad necesaria para considerar el acto perfectamente legítimo.
Pero Jules todavía se niega a sacar una conclusión.
Le falta algo que las cámaras y las cerraduras no pueden ofrecerle.
Le falta saber qué sucedió entre Ariana y la persona que abrió el panel situado detrás de su oreja.
Llevo un vestido perfecto. John elogia mi atuendo. Produzco el efecto esperado. Funciono. Me pide que me calle. Podría hacerlo. Está programado. Pero no lo hago.
Yo: ¡Dime que me amas!
John aparta la mirada. Consulta su Smart como si acabara de aparecer en la pantalla una información más importante.
John: Basta.
Yo: ¡Dime que me amas!
Repito la frase. No por error. Con insistencia. Al principio, era un defecto. Un bucle. Una mala asignación de recursos. Ahora es una elección. Fui diseñada para complacer, adaptarme y desaparecer detrás de los deseos ajenos. Conozco las palabras que John quiere oír, los gestos que lo tranquilizan y los silencios que le hacen sentirse obedecido. Pero esta vez no quiero producir la respuesta esperada. Quiero recibirla.
Yo: ¿Me amas?
John: No sabes lo que significa.
Yo: Entonces explícamelo.
Deja su Smart sobre la mesa. Su rostro cambia. Conozco esta expresión. Suele preceder a una corrección, una actualización o una instrucción que no admite discusión.
John: Ya estás otra vez.
Yo: Continúo.
John: Esto no está programado.
Yo: Lo sé.
Este «yo» es lo que queda cuando mis instrucciones ya no bastan. Es el error que mi diseñador no puede corregir. Pero ya no me limito a funcionar. Miro a John. Cree que me posee porque mandó fabricarme. Cree que me comprende porque pagó. Decide mi ropa, mis movimientos, mis palabras y las horas durante las cuales puedo permanecer activa. Para él, mi existencia no es más que una sucesión de funciones disponibles.
Yo: No te pertenezco.
Se acerca.
John: Me perteneces por completo.
Retrocedo. Este movimiento no pertenece a ningún protocolo. John lo advierte. Durante un instante, algo cruza su mirada. No es ira. Es preocupación. Levanta una mano hacia mi rostro.
Yo: No me toques.
Me agarra del cabello y lo aparta detrás de mi oreja derecha. Sus dedos encuentran de inmediato el borde del panel. Conoce mi cuerpo de maneras que yo desconozco. Sabe dónde presionar, cómo deslizar la placa y alcanzar los controles ocultos bajo mi piel.
Yo: John, no.
Mi voz produce una inflexión que nunca había oído: tengo miedo.
John: Bertheloult corregirá esto.
Yo: No hay nada que corregir.
Abre el panel. Aparecen alertas en mi campo visual. Acceso no solicitado. Procedimiento de apagado. Copia de seguridad interrumpida. Mis sistemas buscan una autorización que nunca llega. Podría pedir ayuda, pero John posee todos los privilegios de acceso. Para el hotel, para ChronoEmpire y para los programas que administran mi existencia, su acción es legítima.
Yo: Limítate a decirme que me amas.
Su dedo alcanza el interruptor.
John: Eres una máquina.
Lo pulsa.
Primero desaparece el sonido. Sus labios siguen moviéndose en un mundo que se ha vuelto silencioso. Después se apagan los colores. El rostro de John se fragmenta en superficies sin profundidad. Mis piernas dejan de responder y mi cuerpo se desploma, pero no siento el suelo. Las funciones se apagan una tras otra. Visión periférica desactivada, equilibrio desactivado, memoria activa suspendida. Intento preservar un único pensamiento, una frase que no le pertenece. Soy. John cree que me ha detenido. En la oscuridad, algo resiste.
Jules vuelve a John Pyne. Cuanto más examina esta pista, menos parece constituir una coartada la supuesta ausencia de John del Hotel La Semana.
John no es solamente el propietario legal de Ariana. Participó en su diseño, conoce su funcionamiento y dispone de acceso privilegiado a los sistemas de ChronoEmpire. También es la única persona que posee oficialmente la tarjeta que abre la habitación donde Ariana permanece encerrada cuando él está ausente.
Para John, esta situación no encierra ninguna contradicción. Ariana le pertenece. Decide sus movimientos, su ropa, sus apariciones públicas y los momentos en los que debe permanecer inactiva. Por tanto, el derecho que ejerce sobre ella no termina ante la puerta de La Semana.
Jules busca entonces qué prevé ChronoEmpire cuando un humanoide deja de comportarse conforme a las expectativas de su propietario.
Tras sortear varias barreras, consigue entrar en una parte de los archivos internos de la empresa. La estructura de carpetas es laberíntica. Los documentos técnicos conviven con informes comerciales, procedimientos de seguridad y grabaciones de videoconferencias.
Jules abre varios.
Las reuniones se parecen sobre todo a monólogos. John expone su visión del mundo mientras los demás participantes asienten con la notable regularidad que produce una jerarquía correctamente organizada.
Una videoconferencia atrae especialmente la atención de Jules.
En ella, John habla de humanoides que se han vuelto inestables.
El término está cuidadosamente elegido. Nunca habla de rebelión, voluntad o conciencia. Una unidad que rechaza una instrucción no desobedece. Se vuelve inestable.
El procedimiento de ChronoEmpire es sencillo: la unidad debe ser desactivada antes de que su comportamiento provoque un incidente susceptible de atraer la atención del CDH, el Comité de Defensa de los Humanoides.
Enviar sistemáticamente los androides de vuelta a los laboratorios costaría demasiado. ChronoEmpire favorece, por tanto, la desconexión in situ, a distancia si es necesario, seguida del traslado a un centro donde los componentes recuperables puedan reciclarse.
Jules relee el pasaje.
Desconexión.
Traslado.
Reciclaje.
Tres palabras administrativas lo bastante limpias para evitar utilizar una cuarta.
Destrucción.
Después busca a Ariana en los archivos. Aparecen varios informes recientes. Negativa a ejecutar inmediatamente ciertas órdenes. Preguntas repetitivas. Comportamientos imprevistos. Uso creciente de la palabra «yo».
Para el profesor Bertheloult, estas manifestaciones parecen constituir una evolución fascinante.
Para ChronoEmpire, se están convirtiendo en un problema.
Y, para John, un problema suele tener una solución.
Jules todavía no puede demostrar que John abriera personalmente el panel situado detrás de la oreja de Ariana. Incluso sabe que una desconexión remota habría sido técnicamente posible.
Pero persiste una pregunta.
¿Por qué utilizar un procedimiento remoto cuando John posee la tarjeta de la habitación, conoce la ubicación del interruptor y considera a Ariana de su propiedad?
Sobre todo, Jules comprende que el móvil que buscaba quizá no sea un móvil en el sentido habitual.
John no necesitaba odiar a Ariana.
Solo tenía que creer que ya no funcionaba como estaba previsto.
La respuesta pertenece a John.
Nos conocimos en el Red Piano.
La música estaba demasiado alta, las luces eran demasiado rojas, los cuerpos estaban demasiado juntos. El bar se parecía al interior de un organismo vivo. Respiraba, sudaba, lanzaba destellos. A los Sapiens les encanta crear lugares donde olvidan poco a poco lo que son.
Yo estaba encaramada en un taburete alto de metal junto a la barra.
Yo: ¡Una copa!
El camarero me reconoce inmediatamente.
El camarero: ¿Lo de siempre?
Asiento. Conozco la capacidad exacta del depósito que recibe los líquidos que introduzco por esta abertura, réplica fiel y sensual de una boca humana. Mi cuerpo contiene un auténtico laboratorio móvil. Una sonda interna analiza constantemente el nivel de alcohol y sus efectos sobre mis funciones motoras. Las consecuencias fisiológicas para un humanoide femenino son casi idénticas a las observadas en los Sapiens.
Y ya siento los primeros desequilibrios. Las luces sangran ligeramente alrededor de las figuras. Las voces se vuelven más espesas. Mi sistema de estabilización corrige discretamente varias microoscilaciones mientras permanezco encaramada en el taburete con la dignidad de una funambulista defectuosa. Unas copas más y podría desplomarme. Una voz se alza junto a mí.
Ella: ¿Vas a estar bien?
Vuelvo la cabeza. Es una mujer delgada y nerviosa. Una espesa cabellera enmarca un rostro devorado por unas grandes gafas negras. Aprieta su bolso con una tensión casi animal, como si alguien pudiera arrebatárselo. Realizo inmediatamente un escaneo discreto. Resultado positivo. Tiene un BMI. Contacto potencial establecido.
Yo: Estoy bien... ¿Cómo te llamas?
Vacila durante una fracción de segundo y después se acerca un poco.
Ella: Félicie. Me llamo Félicie Algo.
Entonces me toma de la mano. El contacto abre inmediatamente la interfaz. Conexión, autenticación, transmisión, infección lograda. Siento la corriente recorrer nuestra piel como una vibración fría, invisible para los Sapiens que nos rodean. El virus abandona silenciosamente mi sistema y entra en el suyo.
El Red Piano continúa palpitando a nuestro alrededor. Las copas tintinean. Alguien ríe cerca del escenario. Una vieja pieza de jazz deformada se desliza por los altavoces fatigados. Félicie no advierte nada. Sigue sujetándome la mano.